Feb. 12th, 2016

sam_bluesky: Piper Halliwell startled and freezing (charmed - piper oh shi--)
A las diez. Aunque es una hora aceptable para un día de fiesta, es también una hora muy tardía para mis intenciones. Estas cuatro horas de más me han sentado estupendas, no lo niego, me he levantado de buen humor (poco frecuente) y con ganas de hacer cosas (inaudito). Ha durado poco, pero ha sido un avance respecto a ayer, por ejemplo.

Después de holgazanear un poco he decidido arremangarme y hacer algo productivo con la mañana: ir al mercadona. Eh, cada uno mide la productividad como quiere. Y la compra de la semana no se hace sola. Por tanto, me he vestido (sí, he estado en pijama hasta las once y media. No, no es mi récord, ni de lejos), me he lavado la cara lamentando la cara de empanado arrastrado que llevaba, he cogido la bolsa y me he lanzado a la calle. Porque o me tiro a las cosas o no las hago. No tengo término medio.

De camino un señor me ha preguntado si era de la zona. "Buscando indicaciones", he pensado, "hoy no estoy para hacer de google!maps, que tengo la neurona ida". Así que le he contestado afirmativamente con la boca pequeña, con la secreta esperanza de que desistiera en su empeño de buscar ayuda.
Podéis pensar lo que queráis, pero estoy cansado de que la gente me tome por un gps con patas. Y no sólo porque a veces me preguntan cosas que no puedo contestar, o que implican indicaciones rebuscadas, y me siento mal por no poder ayudar. Mi cerebro se regodea en el drama.
(Le habría dicho que no directamente si no hubiera tenido la bolsa del mercadona en la mano. Nadie que no sea de la zona lleva una bolsa de la compra vacía de camino a un supermercado que está dos calles más abajo andando. Podría haberle dicho que me he mudado hace poco, pero sería a) mentira, y b) demasiado largo para explicar a alguien que parecía tener prisa. Me siento culpable con facilidad.)

El caso es que el señor, que rondaba los setentaytantos, iba ya lanzado y ha cruzado el semáforo en rojo para ponerse a mi vera, creyendo que mi respuesta casi inaudible ha sido cosa de la distancia.
Señor: es que estoy buscando una casa
Sam: *está a punto de encogerse de hombros, porque está literalmente rodeado de casas*
Señor: de mujeres.
Sam: *se le tuerce el ojete*
Señor: me han dicho que por aquí hay una casa con mujeres, pero no la encuentro.
Sam: (pensando) ¿QUE ESPERABAS, LUCES DE NEON ANUNCIANDO "PROSTÍBULO LA CROQUETA"?
Señor: debería estar por aquí, ¿sabes dónde podría encontrarlas?
Sam: (pensando) ¿Y POR QUE NO TE DIERON LA DIRECCIÓN? ¿QUE CLASE DE CONTACTO TIENES QUE TE ENVIA A UN BARRIO Y TE DICE "PREGUNTA QUE POR ALLI SABEN"?
Señor: son muy amables.
Sam: (pensando) ESTOY SEGURO DE ELLO.
Señor: ya sé dónde hay un par de ellas *se gira, mirando hacia el este, supongo que en la distancia*, pero por aquí hay otra y hoy he salido a buscar.
Sam: (pensando) ¿Sabrá que ha ido a preguntarle al único tío en dos kilómetros a la redonda que no tendría ni idea de dónde hay una casa de putas, no sólo porque es gay, sino porque en su vida se enteraría aunque compartieran rellanos? Oh, les Teresines, qué hilaridad de serie, por cierto.
Sam: *balbucea* dd... eh... uh... Ni idea.
Señor: ¿No? Vaya.
Sam: *mira el semáforo*
Semáforo de peatones: NO. PUEDES. PASAR. (SUFRE, SUFRE)
Sam: YOLO *se tira a la carretera para cruzar*
Coche: *frena*
Sam: *frena*
Coche: *cruza*
Señor: *otea el horizonte*
Sam: *CORRE POR SU VIDA*

A los dos pasos de haber llegado a la acera de enfrente (LO PILLA AHORA, SEÑOR), he escuchado cómo llamaba la atención de otra persona, que subía por la calle que yo había dejado.

No soy una persona precisamente extrovertida, incluso con amigos, en persona, me cuesta hablar de algunos temas. Así que todo esto de "busco una casa de putas, tú debes saber dónde está" me ha hecho sentir hiperviolentado.

Yo pensaba que tenía cara de dormido (hoy) o de empollón (en general), no de vírgen a los 40 y putero.

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